No regrets

Hier, c’était le défilé du festival de Ganesh à Paris.

J’avais mis le réveil à 9H, un dimanche matin. Moi qui suis une incorrigible marmotte, c’est un exploit que j’ai vite relevé. Mais finalement, un concours de circonstances a fait que je me suis retrouvée seule à y aller.
Après quelques heures à hésiter et tergiverser j’ai fini par sortir de chez moi peu avant 13H, le temps de me relaxer à l’idée de devoir affronter la foule sans la protection de mes amis (j’aime pas la foule, je vais jamais en concert et j’ai horreur des boîtes de nuit à cause de ça). En sortant à La Chapelle, je réalise que les quais de la station sont embaumés d’une puissante odeur de jasmin. Des hommes me tendent des couronnes tressées de ces petites fleurs et je décline poliment. Je ferme les yeux et ça y est, tout remonte (et surtout les larmes).

Je me revois à Chennai et prendre le bus pour aller à la plage et sentir cette odeur de jasmin dans les cheveux des femmes. C’est une coquetterie que j’adorais chez les indiennes : accrocher 1 ou 2 guirlandes de fleurs de jasmin toutes fraîches dans leurs longues tresses de cheveux noirs, épais. Je me revois en acheter sur le bord de la route en esquivant le trafic, tendre deux petits billets froissés de 10 roupies en échange des précieuses qui sentent si bon, les porter à mon nez, à ma bouche, et respirer le jasmin jusqu’à l’ivresse. Je me revois ébahie au marché Goubert du côté des fleuristes lors de mon tout premier week-end en Inde, passé à Pondichéry.

Je quitte la station et rejoins la rue où le cortège poursuit son chemin et là je n’y arrive plus. Je vois toutes les femmes en sari, en salwar kameez, j'entends parler tamoul. Je ravale un sanglot, je ne comprends pas pourquoi je suis dans cet état ni pourquoi je m’apprête à fondre en larmes comme une idiote rue Marx Dormoy. Mais c’est mon cerveau qui ne comprend pas ce qui se passe. Que fout l’Inde au milieu des immeubles Haussmanniens ? Que fais-tu là à chouiner alors que l’Inde t’a vidée, épuisée, retourné le cerveau ? Elle te manque, c’est ça ?

Surtout, il me manque. Ma relation à distance avec le nouvel être aimé n’a pas survécu à mon retour à Paris et les yeux embués, je lui envoie quelques photos du défilé. Ca lui fera plaisir de voir l’Inde après tout, lui qui en revient tout juste. La réponse arrive immédiatement : « Happy Ganesh Chathurti Marion », suivie de photos du cortège. Je suis derrière lui. On est tous les deux seuls à ce festival sans l’avoir prévu.

Le cœur s’emballe, les larmes se ravalent, on se retrouve. Le soleil de plomb nous assomme, on suit le cortège, la foule, guidés par les chants religieux scandés à tue-tête, ébahis par le spectacle. C’est comme à la maison. D’un côté ça casse des noix de coco, de l’autre ça distribue des barquettes de riz, de l’autre les brahmanes torse nu tirent les chars, ça sent le jasmin, l’encens, c’est le bordel. C'est pas aussi beau que Madurai, mais c’est comme à la maison. C’est comme en Inde. Ce qui se passe est complètement mystique. Je suis émue.

Et si ? Et si on recommençait ? Et si on disait qu’on s’aimait toujours ? Et si on oubliait les mauvais moments, les pleurs, les peurs ? Et si on replongeait dedans, la tête la première ? Et si on disait que c’était rien que nous, et que le reste n’a aucune importance ? Mais non Marion, ça n’est pas possible. C’est fini, l’aventure est finie. Tu es bien rentrée. L’Inde, c’est terminé. Il faut passer à autre chose.